这是篇书评，我讨厌写书评，累，有时候写懵圈了，那就不止累，而且烦。
烦是因为我坚持这样的偏见，我认为用垃圾话和一本正经的垃圾话（比如这句）水字数，即便是对我这样的蚂蚁而言也相当可耻。当然，有时我乐于这种可耻，或者太闲了也会想干些可耻的事，比如现在。
言归正传，写这些废话是为了什么呢？鬼知道，可能是悼念我早夭（准确的说是早早的就彪了）的某个想法。我是只不甘寂寞的蚂蚁，看249的小说前，我就想过写点东西，去讲个故事，关于现在的，抑或是关于人的故事，鬼知道呢。然而就在这时候有个甚至不能算作家的家伙（大概是个披着编剧皮的账房）把我打断了，这货在我的世界里搬来了几座难以逾越的高峰（我拒绝承认不可逾越），让我从此再不敢轻易落笔（哈哈，我可不说这是因为自己有别的事。）多损呐，人得知道，世界大的很，选择多得很，可总有点东西横在你眼前，像根刺，像座山（这眼睛挺大）。
我一度觉得如今的文学（啊抱歉，是我这货看到的文学，不是你们的）欠缺了点什么，好像在等待补全。我也曾狂妄的想自己或许能试着做这个工作，并非不知天高地厚，我清楚本蚁浑身的文学素养提炼出来甚至不值得用几瓣姜几根葱去熏陶一下，顶多再配得上几滴料酒？我没能力去描摹出那种东西的面貌，但我觉得不安，这是一个浪漫主义者的本能。
不安源于我在很多人写出的东西里感觉到冷（这是一种意象，问就是说不清）。我在那里看不到人，更看不到本分。仿佛社会只是个机械的系统，主角（或者作者）透过比别人更全面的观测器审视一切，操控出一场空虚的傀儡戏，没有目的的运筹帷幄，没有理由的爱恨情仇，个人的独孤求败，几句正义的辩词。一个完美的世界，但是冷。我不是说好坏，只是这让我看到一种虚伪的英雄主义，无关个人或集体，就是冷，冷到不在意主角以外的全世界，却偏还要装作热情好客，悲天悯人。 冷到手里是功利的现实，嘴上却偏要讲着道义。这种东西不好嘛？谁知道呢？但是是真的爽，刺激，爽完了就让我浑身不舒服，要问为什么的话，它太冷了，无关冷漠冷淡冷空气，就是单纯的冷，我是一个浪漫的家伙，我不想看着浪漫毁灭，然而当道义沦为了现实的遮羞布，浪漫除了一个冰天雪地里被物化的墓碑，还剩下什么呢？只有冷。
没有人反对它吗？当然有，我看过的就很多，比起冷，坦白说，反对它的人更让我绝望。他们热情，浪漫，充满人文关怀，然而他们的观点那么苍白，论证那么无力，仿佛善就应该任人宰割似的，仿佛恶不是因为恶行，而是拿起武器就是恶似的，举个不恰当的例子，这就像给犹太人写信的甘地。（这是个未经考证的传言，因此我不打算浪费笔墨，口舌或电力去解释它）当善遇到恶，受伤的总会是这样的善，甚至于毁灭的肯定是这样的善。我相信这不是因为善或恶本身，而是因为它在面对敌人时，没有拿起武器。很少人想做那种用枪顶着恶的脖子说“不许动”的善良人。
太磨叽啦，正当我真要写点啥的时候，有个货对我说道，你写这么多废话真的太磨叽啦，于是我看到两句话，“要做恶的善良人”，以及“不可以空谈，但是要有理想。”哈，寥寥数语，就让人直观的看见自己的笔力浅薄，我甚至在自惭形秽。哈？我不是在写书评吗，这是啥玩意？
我所看不清的东西，已经存在于某人的笔下了，249的书是这样的作品。一棒子下去，让人觉得有灵性，有浪漫，更有缺德，所以我不敢再随便乱写，我不知道还能怎么去超越袁朗，死啦死啦，烦啦烦啦，龙文章，小何……我甚至看不清怎么到达那里，可我又不敢放弃，有个账房对我说，每当有人放弃了点什么，就会有一个手指头大的小娃子死掉，我不知道那是什么，但是我怕，怕自己冷掉，怕自己因此而背负上属于“人”的罪孽，人的罪孽怎么能让我来承受呢？我只是一只蚂蚁而已。
扯远了这是一篇书评，很不称职的书评，249的笔下有宏大的世界，我的唠叨说了很多却只是我，因为蚂蚁看不懂人的世界，看的懂也不想说，那种东西不方便水字数。
好了，扯了这么多，也该说几句实话了，我讨厌写书评，坦白说，写这个是因为，在这里看到249的书让我震惊。这些年网上那些内容不全章节缺漏的盗版，鬼知道小太爷找了多少了都，好不容易下定决心买了几本纸质书，结果您现在搁这儿上架了……这可真是，小太爷心疼钱，要不我把最后几页扯下来写上点谴责给249寄过去好吗？(话说该寄到哪儿…邮费？…)算啦，怎么说这也是我手上为数不多真算得上文学的小说了，还是该留个全尸，再说了，我就一路过的蚂蚁，我在这儿说什么话呢？嗯？蚂蚁为啥会说话？？
我是只蚂蚁，蚂蚁不知畏惧，比如我们这里有个说垃圾话时有多损，做事时就有多狠的烦啦，还有前面那个……前面那是个啥玩意？管他呢，瞧他那样，咱们叫他死啦死啦……最后，我羡慕许三多，唯一一句真心话，别生气。